Tendido negro

Hoy es el día número 61 después del fin del mundo.

El viento es una peste prendida
Japón casi se nos hunde
mañana serán los Tomahawk mordiendo a Libia
otra luna.
Abajo siguen las inundaciones y el rabo del comienzo azota en todas partes.

El control
parece
no sobrevivió como nosotros.

Hablo un poco más con mis padres
duermo
me sigue dando frío el miedo.

Llueve menos pero llega el agua aquí
y hay más hormigas según veo

y polvo
más policía preocupada, más problemas y cada vez son más los pájaros.

No he llorado.
Las palabras me siguen pareciendo dedos con uñas cortadas.

Empiezo a acostumbrarme a la pobreza y su misterio.

Me han tirado fotos, me han grabado
hay un hombre amigo que vio en mí a un viejo
en 1982
con 57 años.

Ahora mismo
parece como si todo en la casa estuviese apagado

pero hay Internet
se escuchan demasiado cerca las sirenas.

Ayer leí sobre paisajes inmateriales y sobre la nada.
Estoy creciendo.
Conozco a dos amigas mujeres que están presas.

Es la mañana.

Nada:
vine además a escribir que necesito el amor menos
y que en todos los sitios dice que estamos en el año 2011
que hoy es el día 18 del mes marzo
que hoy se llama viernes.

Hay mucha gente afuera.